piel de gallina | Cultura

Y luego se nos pone la piel de gallina. De repente, una mirada nos convierte en un polvorín. Unas pocas palabras nos convierten en erizos, el mundo se tiñe de violeta. El tanino puro permanece en los labios. La inteligencia artificial nunca se descontrola, no se enfada ni se sonroja. Permanece en los surcos, nunca fuera de sí mismo.

Nunca sabrás lo que es una noche del corazón. Nunca será un placer para un hombre o una mujer. El poeta francés Christian Bobin enfatizó: No existe tal cosa como la inteligencia artificial. Nunca experimentaremos el amor artificial. Porque en el epicentro de la inteligencia no hay datos ni combinaciones binarias: hay amor.

Es lo que salva a los pequeños, los más que vivos, los difuntos recordamos en una palabra. Y luego vienen las revelaciones, las catedrales, los cofres que brillan como si fueran vitrales, vitrales. Por ejemplo, entras en la Abadía de Conques y nunca vuelves a salir, porque la Abadía se queda contigo para siempre. Cada recuerdo te lo escupen, hasta para deshacerte de él, escribes un libro y lo llamas: la noche del corazón.

La inteligencia artificial habla pero hace oídos sordos a esa noche. Tiene gravedad, lo soluciona todo, con cañones de datos. Pero nada sabe de la breve levedad del ser. Nada de la espuma de las horas. No puede reproducir esa vibración que duele cuando te encuentras con otro que te hace nacer en el mundo. Un francés lo dijo en una habitación holandesa: cogito ergo sum. pensar es dudar. Vivir es amar. La inteligencia artificial solo calcula, tiene nodos en lugar de nodos. Da dados, pero no ama, así que no es una inteligencia, solo un artesano.

El primer paso siempre está en el corazón. Desde allí subimos. Entramos en las cuevas, luego escalamos los cráneos e incluso montamos los cohetes. Pero aquí no sólo hay inteligencia, razón pura, sino también pasión, duda, todo lo que queda, todo lo que desaparece. La inteligencia artificial no tiene corazón, gira como una espada, algo que no es ni espada ni arpón. Se divide, se expande, penetra todos los agujeros y huecos que dejamos. Por lo tanto, existe una necesidad urgente de volver al mundo nuevamente. Todo se vuelve calculable, predecible, como si de repente pudiéramos incluir lo absoluto, todo el infinito en datos, algoritmos. Como si todo fuera repentinamente controlable.

Y, sin embargo, algo se está moviendo. El coro de una canción. El color de una bufanda en el lienzo. Una escritura que se vuelve puta, que ya no deja dormir tranquilo. Este algo, esta nada es todo. Es lo que nos pone la piel de gallina. Como resultado, tambalearse durante el acto sexual no es solo una tarea para los perros que comen carne a mordiscos.

La minería de datos nos permite adentrarnos en las entrañas y allí, en la cueva, descubrimos conexiones y las galerías crecen hasta el infinito. La inteligencia artificial trabaja para descubrir patrones, y lo hace aprendiendo del pasado, no viene del antes y el después, del uno y del cero. Resuelve acertijos, pinta como un maestro y un día hasta nos devolverá la voz de Lorca. Pero nunca me pondrá la piel de gallina.